He perdido el sueño

He perdido el sueño

mi cama está fría y no la siento

lo siento, no debí hacerlo, ¿no?

No me arrepiento, tengo tus sesos

guardados en el cajón, junto al ropero

donde tus ropas cuelgan junto a tu cuerpo

la sangre está helada como el sentimiento

que me regalabas todas las noches de madrugada

tenía que decirlo, enana, estás acabada, ¿no es cierto

que cuelgas de una percha? Mírate bien, pequeña

quedas al lado de los restos que leías a pierna suelta

tengo la certeza de que tu cabeza está colada por mí,

me equivoqué al fin, quise decir colgada, ¿no es así?

Te balanceas de ropero en ropero buscando un guante

de cuero con el que tocarte los pechos y, sin embargo,

¿cuál es tu sorpresa? No hay sombrero que tape

toda la poca vergüenza que usaste para intentar dejarme

y, bueno, ahora las cosas están un poco cambiadas, las tornas

han girado cosa mala, y tu sangre me bebo en esta copa

de cera hasta que cero líquido queda, liquidé tus pensamientos

con palabras cerradas y con tinta, no me arrepiento

lo dije de nuevo, ¿no? Lo siento, ¿no? No sé lo que pienso,

¿eh? Sé lo que escribo aunque lo repito, no me arrepiento,

¿uh? Volví de nuevo, ¿ah? Estoy quebrado por dentro,

por fuera lo escondo con arte y con cemento, tienes

chispa, no quiero fumarte, te prenderé fuego antes de marcharme.

He perdido el sueño

y mis ojos buscan tus besos

los dejaste en el aire en busca

de un cazador ágil y primero

los guardabas para mí, al final

se escaparon sin mí, ellos,

los versos y tus sentimientos

apagados quedan tras el cigarro

que el viento moldea con su brisa,

despacio, me siento incómodo

y me agarro todo lo que puedo

a este sillón caro y barato

como el amor que me dabas

como las caricias que te entregaba.

La lógica me ayuda a decidir

qué tengo que decir cuando

el papel en frente mía se planta

sin avisar, sin luces y sin campanas

solo un poco de tinta extraña

negra y viscosa se adhiere

a la pluma alevosa, cometer un crimen

quiere y yo se lo impido, no lo nieguen,

si fuera por ella todos moriríamos ahogados

a la intemperie, por eso rezo todos los días

para comprobar que Dios sigue en mi tinta

y que las mujeres que busco

no se rindan ante mi simple melodía

quiero que rebusquen en mi alma que, podrida

aún tiene más que ofrecer que la de todos estos

que, día tras día, se postulan para tener sexo extraño

vacío y sin guía, sin vida, sin rima, en fila todos

firmando un papel sin vistas en el blanco, más bien

se van concentrando en lo que te harían si,

como yo, conquistasen tu mente para toda la vida,

beso por verso, todos los días.