El canto atolondrado
de la alondra que rescaté
de las garras perdidas.
Con varias plumas negras
he trazado líneas rojas para
que nos separen definitivamente.
El pulpo sigue saltando río
arriba, conquistando cataratas
y escupiendo sinceridad.
Qué mal, qué mal. Ha sido
niño, y no tenéis ni idea
de lo que eso conlleva.
Pero la fruta está podrida
desde la hondura de su estancia
y se jactan de su hartura.
Después de todo, busqué
el sentido en una rotonda.
Al final, he escrito palabras.
Al principio, corté sintagmas.
En medio no hay nada. Ya sabéis.
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