Misteria

Bueno, aquí estamos,

no para resolver el misterio

pero sí pa' dejar algo por cierto

me preocupo y me pregunto

¿es algo bueno? No me oigo

de momento, y dejo que la interrogación

se cuele por mis oídos y llegue

a mi cerebro, donde procesar todo

esto: ¿qué está pasando? El no saber

nada me tiene enganchado, eso bien lo sabemos,

algo que conocemos no debemos negarlo,

así que vamos a ello, ¿no, muchachos?

Miento, no, no lo hago, al escribir ciertos versos.

Urgen las respuestas y mi paciencia las elimina.

Jarras y jarras que componen los límites mínimos.

Esto no es casualidad, ven aquí y desenfunda, vaquera.

Sigo intentando descifrar el jeroglífico.

Ostento un título sin ornamentos.

Ni felicidad ni presento signos de amor.

Ríos de tinta en varios homenajes, alguno en tu honor.

Iba de verdad a reventar este papel, pero no pudo.

Esto no es casualidad, ven aquí y dispara, ojos gatunos.

Y que no hago más que dar vueltas,

libro en mano, leo poemas, antiguos cantares

de gesta, algo santo del otro lado del charco,

el papel sagrado también está en mis manos

lucho por comprenderlo y alcanzar a algún sabio

sabes a algo amargo, debe ser la niebla de miedo

atada a unas cadenas efímeras, mentales y no

recíprocas, déjalas libre y salta al mismo tiempo

junto a ellas, juntas ellas pueden vencer al universo

invencibles se sienten, musa de la oscuridad en ciernes

no dejes de brillar, vente a la esperanza etérea,

tengo lógicas que te harán abrir esos ojos en áreas

que nunca conociste de veras.

En luces te busco, en puertas que abro

detrás de ellas no te hallo

sigo excavando, tengo corazón y su coraza

las dos forman una corazonada; sé que

un hombro no viene mal en momentos de tristeza

¿Demasiado explícito? Imagina el cielo sin su sol

el manto negro sin su luna, las plantas sin su brillo

mis versos sin tus ojos, mi libro sin tus tic, toc

estoy aquí, eh, oh, escucha lo que escribo, oh,

el lápiz de papel encima de la hoja con tinta roja

te escriben ellos mientras yo pienso en un banco

sin su puesta de sol, ¿qué puedo hacer yo?

Escribir más líneas hasta decir basta

¿Crees que podré parar? Me siento

sin parangón, el rubio dijo que, desde entonces

apunta a la luna y sube y asciende,

yo pretendo seguir su camino, mira, niebla

sigues encerrada, ¿verdad? Yo tengo más líneas

déjame escribir y recitarlas.

Voy entendiendo estos silencios sin sonrisas

esta tensión sumisa, me atrevo a romperla

y salgo por los aires y mis pies en el suelo

no me separo de mi cuerpo, aunque mi mente

sigue maquinando locuciones verbales sin sujeto

la soledad la está matando y yo sigo aquí, ¿realmente?

Me importan tus estados de ánimo, ¿estoy loco?

Acosador, paranoico y psicótico

hay adjetivos de sobra para los dos,

yo y mis libros, escritos, poemas y rizos.

Ahora vago con semanas por delante, se hace largo

ya sabes por qué, no pases como si nada hubiera pasado

largas zancadas, así ando, no es prisa, me salto lagos

y lagunas donde hundí mis propios recuerdos, no los mato

están a salvo ahí abajo, más les vale no asomar,

yo estoy aquí andando sin dirección en concreto

por eso pienso ¿estaré en el camino correcto?

Y quiero asegurarme de que nadie sale dañado

confío en mis lectores, pocos pero fieles

mi pobre vocabulario les saluda, quieren sus ánimos

el tuyo incluido, a pesar de todo lo que estés pasando

Me da que ya hace líneas que terminé con la metáfora

Hace poco, muy recientemente, fui acróstico, ¿ahora?

No sé nada y algo pretendo conseguir

Que vuelvas a sonreír.