Merece la pena

El horario de trenes siempre es el mismo.

Siempre hay varias horas dispuestas

en fila india, ígneo el ambiente

todos los días. Todas las horas. Disponibles.

Un tren de un color distinto

se cruzó en mi camino. Me dejó

en la estación del verano

con una soledad implacable

y los labios ya no mojados,

resecos por el calor.

Y allí me quedé,

mirando al cielo caer.

Y llegó un avión

e intentó salvarme

de aquel Edén

que yo no aprecié.

Y caí. No volaba muy alto,

pero tengo un esguince.

Camino cojo, sin sol,

sin calor, sin jardín,

sin cielo, con una estrella

de noche, perdido en la esencia

de su perfume, bailo con las rosas

de la negrura y, en la superficie

reflejo mi amargura con dardos

envenenados de sarcasmo.

¿Y cuál es el problema

si tengo la puntería llena?

Llena de experiencia.

¿Y qué pasa si ahora

prefiero soñarte despierta

antes que quedarme con cualquiera?

Y el papel no contesta.

Y sigo escribiendo con

estos pedazos

a cuestas. Cuesta.

Pero merece la pena.