II

He decidido dejar algo escrito antes de marcharme. No estoy bien, pero no quiero que se preocupen. Las venas han dejado de latir hace ya mucho tiempo. La sangre sigue parada, el fuego se ha apagado, el frío cala en mis huesos y mis pies siguen clavados en la arena del desierto. Nunca supe escribir para complacerles. Nunca supe darme placer a mí mismo. No, al menos, del todo. Ni siquiera supe darle placer a ella. Nunca sonreía por mí. Nunca fue feliz a mi lado. Es por eso que me fui, a buscar algo que me llenase. A buscarme dentro de este vacío abismal que soy, o fui, si es que lees esto.

He perdido la fe en muchas cosas a lo largo de las últimas horas. El sol se fue hace poco, aunque yo siempre fui capaz de mirarle a los ojos, porque yo nunca tuve. Mis cuencas vacías iluminadas por el fuego abrasador era lo único que tenía ahora en las manos. No considero que haya perdido el tiempo, pero tampoco creo que esto llegue a ninguna parte. Como mi viaje. Aquí estoy, moribundo, deseando que la muerte se apodere de mí y me lleve de una puta vez a descansar a donde quiera ella. Ella elige. Ella siempre eligió. Y yo acepté. Se los llevó a todos. Y asentí. No busqué un motivo religioso, un motivo superior a mis conocimientos. Asentí, porque así ellos ya podrían descansar. Ya no me tendrían que escuchar, ni ver, ni visitar. Sí que era injusto. Yo me tenía que haber ido antes que todos ellos y, sin embargo, aquí estoy; el último superviviente, sudando sangre ennegrecida por mis propios pensamientos a lo largo de los años. Nunca creí, pero gracias, de verdad.

Y es que hoy ya puedo afirmar que he muerto. Y estoy feliz. En la ignorancia feliz, donde puedo retozar libremente sin que nadie se fije en mis roídos zapatos o en mi camiseta de trotar los mundos. Blando se halla mi cerebro tras tantas peleas, tantas guerras y tantas cicatrices creadas, marcas de combate conmigo mismo que me llevaron a la locura desbordada. No te preocupes, amor. Tendrás algo mejor.

Porque no me tendrás a mí.